Вот так вот быстро бежит время, а время – это память. А память жжёт плечи июльским солнцем, у некоторых кружит карусели опавшей листвой – по-разному. Иногда, снимая кроссовки в прихожей, чувствую, как наступаю на память, топчусь по ней, потом сгребаю руками, подбрасываю вверх, к небу. Подбрасываю, а она летит обратно, такая белая, разная, падает на нас и тает. Пожалуй, время не проходит и не бежит – время просто летит. Летит так быстро, что еле-еле успеваешь поймать скользкую тонкую нить и обвязать ею себя. Ну, кажется, да? Что такое день? Подумаешь, день! Днём меньше, днём больше, сегодня не сделал, ещё завтра будет, завтра уж точно всё решишь, все точки поставишь. Наступает завтра, а потом – послезавтра, а ты всё решаешься решить, и к точкам мысленно маленькие хвостики пририсовываешь. Начинаешь зябнуть, переживать, но ищешь в других, высасываешь из ниоткуда жалкие оправдания того, почему не сделал, отчего не случилось, уверуешь в них и успокаиваешься. Время не ждёт, просить бесполезно, бежать бессмысленно. Время исчезает, улыбаясь чему-то про себя и оставляя память, вот и ещё один час исчез.

Скачать файл: http://www.pokazuha.ru/view/topic.cfm?key_or=681368