А секунды бегут, они не стоят на месте, бегут, складываются потом в минуты, часы, годы, а потом однажды, остановившись, мы задаём себе вопрос: «Ну, где же та детская беспечность, где то лукавое счастье, постоянно сопровождавшее нас, пока мы о нём не думали? Куда оно делось с той поры, как мы научились это слово наряду с другими словами выводить в своей прописи и где же та школьная пропись?» А её давно уже нет, истлела. С каким умилением, с какой надеждой мы бы прочитали свои неровные, но, становящиеся нашим почерком, буквы, какая искренняя слеза заставила бы, ну, страницу набухнуть, немного исказив текст. Может быть в этом и ответ, в отсутствии чего-то, бывшего когда-то таким важным и исчезнувшим навсегда, а ведь мы даже не помним, как эта пропись выглядела. Помним только клише из символов, которые нам надо было повторять, за чей повтор ставились оценки, из которых складывался табель, который из года в год вёл нас в наше будущее. А мы ведь даже не помним содержания тех строчек. Нет памяти – нет и силы, есть клише – нет удовлетворения от прожитого дня. Каждый день кажется прожитым стандартно, и мы не знаем другой силы, кроме как силы инерции. Наверное, надо всё-таки беречь всё то, что для нас важно сейчас, потому что если это уйдёт, пропадёт, исчезнет, то это, как правило, необратимо, это случается предательски навсегда.

Скачать файл: http://www.pokazuha.ru/view/topic.cfm?key_or=793504