Путник. Он остановился и перевёл взгляд на небо. На землю смотрит совершенно потрясающее кремово-сиреневое небо с барашками подсвеченных заходящим солнцем облаков, точно куст сирени за калиткой. Самого солнца, творца всего этого немого восторга, не видно, и от этого волшебства только прибавляется. Вдали всё затянуто тусклой сиренево-серой дымкой, и на её фоне дома за окном, деревья и силуэты, словом, весь пейзаж кажется одной сплошной декорацией, освещённой светом софит. Всё-таки, старина Шекспир был в тысячи, да нет, в миллионы раз прав, наши лица – вот наши сцены, на которых происходит представление под названием «Жизнь». Остальное, то, что называют душой, мыслями, чувствами – закулисный мир со своими лабиринтами и закоулками, именно там сплетаются все интриги, подстерегающие в каждом углу, там кипят страсти, там готовятся к выходу актёры, они накладывают грим на усталые измождённые лица, подбирают костюмы, вспоминают забытые роли, чтобы, в конце концов, надеть одну из выбранных масок, и выйти на сцену во всём своём величии. Неподражаемые, они будут играть королей и безумцев, нищих и правдолюбцев, любимых и ненавистных. Их задача – подчинить себе весь зал, каждого зрителя, чтобы он не мог отвести глаз от блистательной сцены. Их награда – глаза широко открытые, наивные, внимающие и аплодисменты, заполняющие весь театр. Кто же пишет все эти бесконечные сценарии? Кто режиссёр этого безумного фарса, который никогда не закончится, перебегая с одной сцены на другую? Актёры? Зрители? И те, и другие? Или, всё-таки, не так, а?

Прослушать файл: 22-08-2005 - 02.mp3 / Скачать файл: 22-08-2005 - 02.mp3